Tot sind sie schon. „Toter“ geht somit kaum. Und doch zerfleischen sie sich gegenseitig weiter, die armen, nackten Würmchen, die bloß und verletzlich auf dem Boden liegen. Sie bringen sich so sehr an die eigenen Grenzen, dass die Eine brüllt, sie möge sterben, bis ihr einfällt, dass dies ja schon passiert ist. Und doch kann es noch schlimmer werden, die Hölle nach dem Tode mit der gnadenlosen Spirale psychischer Qualen, die Menschen sich zufügen können, dreht sich munter weiter.