„Jauche! Frohe Locke!“ krächzt der Mini-Chor, beherzt traktiert der Schlagzeuger zwei Ölfässer und herzerweichend trötet die Trompete. Dem Dirigenten am Kontrabass stünden die Haare zu Berge, wenn da welche wären. Aber hier ist alles kahl, sogar die schwarze Bühne. Lamettafreie Zone, kein Weihnachtsbaum, kein Lichterglanz. Der Chor: entlassen. Das Orchester: wegrationalisiert. Sein Chef: „Herr Carter ist zu Schiff nach Australien“.